Вся наша жизнь – игра,
И мы, конечно, в ней актёры,
Вся наша жизнь – борьба,
Но мы в ней не всегда призёры.
Жизнь – сказочный безумный маскарад,
В ней нацепив одну из масок,
Пытаемся урвать красивее наряд,
Чтобы попасть в одну из добрых сказок.
Но сказки кончились, увы,
Остались только драмы тонны,
И ты как должное прими
Её строптивые законы.
Вступление, завязка и конец,
Короток путь у этой глупой пьесы,
И ты лишь роль, не царь и не венец,
Лишь имя в мрачных строках мессы.
Ты был ли, жил, не в этом суть,
Твоих деяний память также кратка,
Как поднятая с дна речная муть.
Твоё значенье в этой пьесе шатко.
То ты герой, а вдруг через момент,
Забытый режиссёром этой драмы,
Кулиса, занавес, безмолвный монумент,
Оттенок цветовой для лучшей гаммы.
А если маску снять, а если отойти
С подмосток, залитых кровавым потом?
И жить, а не играть и не трясти
Протянутой рукой перед фортуной-жмотом?
И вот ушёл подальше в тень от ярких рамп,
И кончились все в памяти репризы,
Теперь как жить, кто подсказал бы нам,
Как одолеть все нервенные кризы.
Ведь быть самим собой не так легко.
Порою даже невозможно жутко.
Ведь иногда без роли ты никто,
Вот ведь какая глупой жизни шутка.
Мучительно играть чужую роль,
А где найти свою никто не знает,
Сценарий остаётся прежний, коль
Затеи драматурга мы не знаем.