Кто талантлив и
кто бездарен,
вместило время,
время подскажет.
Открыл я бутыль портвейна-
хмель мыслям путь кажет.
И шепчет градус:
здесь нет отравы,
у истин статус
не ради славы.
И добавляет:
они - не бремя,
не прорастает
гнилое семя.
Где бездуховность,
любовь не свята,
там чья то совесть
пустым распята.
А сердце бьётся,
не раздражая,
винишко льётся,
не возражая.
Себе отметил,
жить помогает:
кто мудр и светел,
злым не страдает.
Морозна шибко
зима - нахалка,
пуста бутылка,
её мне жалко.
Не жди под утро
её, помойка,
я нехороший,
но не настолько.