Кружится лист, как
акробат,
Рисуя пируэты.
Совсем не хвастая, а так:
Играя рыжим светом.
Ведь то последняя игра,
Полет прощальный
в осень.
Потом постель, земля –
сыра,
Да одеяло в просинь.
Мы также в миге суеты,
А он, и есть - жизнь
наша,
Едва достигнув высоты,
Уж слышим звуки марша!
Виктор Попов