Где воздух напоен мёдом акаций,
где время сочится сквозь тонкие пальцы
пляжным песком золотым,
где девушки южной полны красоты,
а тётки грудастые юмором блещут...
В том городе страстном,
в том городе грешном
иду, по булыжной стуча мостовой,
туда, где на берег, от солнца атласный,
ложится волнами солёный прибой.