Как-то в Больцано, минуя отель
В прохладе ветвистого переулка,
Я видел, как мучает фотограф модель,
Искусство ища в тени закоулка.
------------------------------------ Не найдёт.
Жестоким представляют искусство
Люди, ревнителей видя. Но близоруки
Сердца одержимых: не знать им, как пусто
Их творчество; оно – танталовы муки.
---------------------------------------- И я свернул.