Наш Бог, уверен я, такой стиляга
Надушен, выхолен, натёрт,
О да, на модном поле он деляга,
А пёстрый люд – его эскорт.
Эй, Вседержатель, бодрый стиль!
Ты не подскажешь будущий сезон?
Шепни мне только, я текстиль -
На что угодно... Лишь бы в унисон!
В моей трубе – один контакт.
Не службы всякие, но Боже.
И адрес бью: «Небесный тракт».
Христос учил: «Игнор - негоже».
Господь наш также баловник,
Со вспышкой часто среди ночи,
Сквозь объектив издаст свой «чик»,
И в эйфории пляшет, что есть мочи.
Всевышний знает, что от молний
Порою гибнет преданный фанат?
Наверняка, иначе как покорней
Сделать разгульненький агломерат?
А ещё Творец – искусный медик,
Все уязвимости запомнил назубок,
В прошлом – чумы и оспы теоретик.
Выжил? Получишь карциному вбок!
Последняя просьба. Извини, что упрям,
Но щёлкни, под фото, где так я убог,
Чтоб мог при случае сказать я друзьям:
«А мне, братья, поставил плюсик сам Бог!»
Помилуй.