Я со временем давно на ножах
И не знаю, куда мне идти.
Я такой же одинокий монах
Буду жизнь свою до смерти нести.
Я стою к воротам мира спиной,
Чтоб задать владыке мира вопрос.
Только, видно, у него выходной,
А меня уж от себя - передоз.
Может, то, к чему стремился - пустяк.
Слёзы вышли бы наружу, ан нет.
Видно, понял я, что что-то не так,
Но оно всё не рождалось на свет.
В каждой истине мы видим своё.
В каждом споре есть и что-то от нас.
Странно, жизнь она почти, как лото
И под каждого точится паз.
Но прошли уже года пирамид
И давно уже построили БАМ.
Нам досталось время обид...
Стойкого неверья к словам.
Где вся святость не на челе,
А в чернилах нудных бумаг.
Где и каждый сам по себе,
Где и умный как-то чаще - дурак.
Тяжко жить, всё зная про то,
То, про что не хочется знать.
Ты меня поймёшь, как никто.
Мне же это всё не понять.
А Творцу-то как тяжело?
Видеть всё, чего скрывается в нас.
Мы ж творим, но как-то снова не то,
И жалеем себя напоказ...