Я – не салонный писака,
строчащий в альбом мадригал.
И пишу о том,
что мне дорого, что наболело.
Вновь мысли в полёт уносят,
как в морях налетевший шквал,
как молитва в соборе
Сантьяго-де-Компостела.
Я – не властен над ними,
они направляют меня.
Это за гранью реальности
и понимания.
Похоже на голос неба,
на искру из чрева огня,
на откровения духов
во время камлания…
Многие пишут о Музе,
я не видел её в лицо.
Не посещает меня:
не из её фаворитов.
Вот и сейчас рифмую…
Без оглядки на тех подлецов,
злобно шипящих мне,
что козырная карта бита…
А душа человека –
незримый священный собор,
это хрупкая чаша,
которая может разбиться
от обидного слова и фразы,
проникшей, как вор…
Ах, как долго живут
эти горького яда крупицы…
Летят бумерангом слова,
и строка за строкой встаёт.
Как будто волна за волной
на одинокий берег.
Я – не гламурный поэт,
что сладкой патокой рифмы льёт,
и не из тех я,
кто в лживом пафосе лицемерит.
Где-то в далёкой Галисии
толпы идут к алтарю,
чтобы, упав на колени ниц,
молиться святому.
А я, заблудившийся грешник,
частицу души дарю
Тем, зашедшим ко мне почитать стихи.
Не к другому…