Ни кумирам молиться не станет,
Ни орать надоевшие песни…
Птицы снова сбиваются в стаи,
Ни догнать, ни понять их –
Хоть тресни!
А ему в одиночестве – сладко,
Хоть признаться, бывает и скверно…
Что-то в старую пишет тетрадку
И от этого счастлив – безмерно!
Но порой сердце стукнет тревожно,
Вдруг почудится запах весенний,
Душу вывернет и заесенит…
Что – и сам разобраться не может.