Горит огонь,
И пламя лижет жарко
Листы бумаги,
Бывшие стихом,
О том, что стало для меня подарком
И пахло летом, счастьем и грехом.
Теперь,
Агонизируя и корчась,
Они не что иное –
Пепел, прах …
Судьбы моей неумолимой росчерк,
Рождающие в сердце боль и страх.