Кружился снег беззвучно и печально.
Курили пассажиры у вагонов.
Текли минуты, приближалась полночь,-
без времени, без года и без века…
Никто не ведал о его отъезде,-
он накануне сам о том не ведал…
Так получилось,- ночь, вокзал, дорога,-
из точки N – в безвестном направлении…
А про неё – он ничего не помнил,
ни цвета глаз, ни имени, ни дома.
Была ли? Не придумалось ли это,-
не просто ли сплелось в воображении?
Кружился снег беззвучно и печально.
Вчерашний мир терял свою реальность.
Качнулись фонари, поплыли тени,
вагон вздохнул и закряхтел на стрелках…
…Подушка пахла туалетным мылом.
На стыках – дружно звякали стаканы.
Соседнее купе бубнило басом.
Состав летел, срывая в ночь метели…
Во всей этой симфонии дороги
он вдруг услышал звук – из не отсюда,
как будто,- тонкий вкус, знакомый запах,-
от ворота своей ночной сорочки!
Духи? Похоже, просто показалось!
Но… аромат антоновки морозной
откуда-то прорвался полутоном
позавчерашним,- не из этой жизни!
Так пахнет детский сон, дыханье неба,
прикосновенье теплою ладонью.
Такой на вкус - волос любимых локон,
щекочущий при вдохе кончик носа.
Так первый лёд звенит в осенних лужах,
так дым садов весной дурманит мысли.
И слово «да!» срывается чуть слышно
с любимых уст июльской душной ночью…
Он силился вздохнуть, расслышать, выпить,-
ту каплю, ту слабеющую ноту…
Вернуться! Вспомнить! Адрес! Имя! Образ!
…Подушка пахла туалетным мылом…
Кружился снег беззвучно и печально.
Ночь. Поезд. На минуту опозданье.
Без сна. Без яви. Остывая взглядом…
Из точки N – в безвестном направлении…
Декабрь 2012 г.