Вишнёвый сад

               
Сначала звук оборванной струны –
Тот самый, что царапающий сердце.
Именье... Белый сад... Исход весны...
И жизни лицедейство в темпе скерцо.

Она приехала. Прекрасная вдова.
Маршрутом производным от побега.
«Сын утонул. Но ты еще жива...» –
Подсказывало ей слепое эго.

Был вечер. На веранде пили чай.
Притягивал несчастья Епиходов.
Просил сосед-помещик: «Денег дай!»
А Ермолай прикидывал доходы.

«Мы срубим сад, – он думал. – Все окрест
Для москвичей коттеджами застроим...»
В гостиной было тесно от невест.
И сад – пока еще – дышал покоем.
               
Зрел в майских почках тополиный пух.
Две лампы в желтых колпаках горели.
Бубнил Трофимов, раздражая слух.
И гости всё прощаться не хотели...

Фирс засмотрелся в самоварный бок.
Лопахин барышень в уме считает.
А добрый Гаев, в руку взяв смычок,
На шкафе им Чайковского играет. 

Вселенная  вершит неспешный ход.
Вращает звезд просыпанных алмазы.
И парки ткут уделов метастазы.
Сверчки... Луна... И сырость от болот...



                25. 12. 2012