Оно приходит голубым дождём
В осенние тревожные разлуки.
Костёр, из листьев жёлтых разожжён,
Дымит сквозь пальцы и не греет руки.
Оно приходит, озарив светло
Завьюженную ночь воспоминаний,
Когда через замёрзшее стекло
Видна лишь только тень непониманья.
Оно приходит с гулкою капелью,
Прищуренным мальчишеским броском
В мохнатую сосульку на котельной,
Похожую на длинный зимний сон.
Оно приходит, словно нежный запах
Цветов, нераспустившихся пока,
И как твое обещанное "завтра".
Весь мир - это предчувствие стиха.
© Copyright: Александр Новопашин
(1983)