Опять приснилось, но в обычной прозе,
Что делать, существуем в прозе мы,
Стихи же пишем не себе, а розе,
И, кажется, всего-то до зимы.
Зимой вполне и проза пригодится,
Стихами сыпать хочется ли в снег?
Зимой совсем не хочется и бриться,
И шаг менять не хочется на бег.
А проза нам вполне пригодна в деле,
Так я туда немедля поспешу,
Пока весь сон хранится в моём теле,
Пойду да и кого-то насмешу!
декабрь