она плела косичку по утрам,
он - как всегда ругал почем будильник.
они друг другу в общем подходили…
хоть сомневались. оба. каждый раз.
она была красива и легка,
летела словно бабочка на свет и…
он тоже обожал хмельное лето
по-своему, не так…его рука
старалась уберечь ее от бед
и согревала в лютые морозы.
она любила классику - из прозы,
а он ее. одну. в своей судьбе…
он видел то, что скрыто от других
и говорил на языке души, но…
но каждый мерил все своим аршином,
боясь предстать беспомощно нагим…
она любила кошек и детей,
он тоже в них, как в ней, души не чаял,
хоть был до невозможности случаен,
как ей казалось… чудным, но не тем…
ей не хватало в нем ее огня…
непросто – с головою в тихий омут.
она привыкла к жизни по-другому.
он навещал ее во сне на днях
и часто в вечер, сидя в тишине,
обняв колени поплотней руками,
она ждала…невольно привыкая
к его теплу, морскому, все сильней…
поглаживая косу до утра…
пока не зазвонит опять будильник.
они друг другу в общем подходили…
как пыль дорог любви - семи ветрам