Путь как-то незаметно растворился
В шагах, и перестал тревожить
Воображение своей конечной точкой.
И где начало дальше, чем возможно
Заставить повернуть себя – ее же
Ты равно прекращаешь ощущать,
Как в сон скользящий ощущает ложе.
Рука, с обочины вздымая вверх предмет,
Его подносит к глазу, что находит
Счастливым всякий брошенный билет,
И прочее, к которому, похоже, все шло –
А не к каким-то дивным кущам.
Над головою небо стало гуще,
Слеза ему под стать мутнеет, гул
Сменяет в голове слова, одежду –
Теплый воздух, и ничтожен
Браслет часов. Вселяющий надежду
Небрежно озирает этот хлам.
Не то, что восходили мы к богам –
Но те не оставляли нас далеко,
Воздавши если должное шагам,
То в форме лишь гуляния без прока.