«Поэзия умирает,
И, может, умерла!» -
Всё женщина рыдает,
Осталась лишь она.
Распались где-то страны,
И стройка замерла,
Застыли мрачно краны,
Работа не видна…
«Никто не ищет слово,
Не бьётся над строкой!» -
Она стенает снова
И молится рукой.
Куда ушли поэты?
Наверно, за пивком.
Три строчки из газеты
Поведали о том.
«Страна стремится к рынку!» -
Вещает пациент.
В «товарную корзинку»,
Поэт не претендент.
Он, молча, смотрит плёнку,
Качает лишь ногой,
Понятно и ребёнку,
Дым тлена над страной.
Бурлит «котёл» наживы,
Коптит его «труба».
Пока поэты живы,
Но это лишь пока…