Я рисую картину,
Холст дешёвый кляня,
Где ты выстрелом в спину
Добиваешь меня.
Разрывают плоть пули.
Три – уже перебор.
Граммов шесть, крохотули,
Зато выстрел в упор.
Каждый выстрел смертельный,
Плюс контрольный в висок.
Я укроюсь метелью,
И умру, тебе впрок.
Пуля сердце пробила,
Горлом хлынула кровь.
Не меня ты убила,
Ты убила любовь.