Привет, гитара. Опять
подпираешь стену?
В углу скучая, стоишь, как
немой беспризорный пупс.
Иди ко мне, пусть в тугие
витые вены
ворвётся частый
высокочастотный электро
пульс.
И я скучал. Так, порой, что
крутило руки...
в них память блюзов, в них
хардов чёрт или чёртов хард.
Ты помнишь, как от твоей
запредельной крути
джэм-сейшн било, а если
плакала, зал стихал.
Семь лет тому... Ты всё так же
бликуешь лаком,
хоть стерва-время не хочет за
нас отстоять на ноль.
Но держат строй натяжные
твои солдаты,
а значит будет ещё до фига
взятых с боем нот.