Ветер войны по вкусу похож на горчицу,
Ветер войны для врача пропах спиртом и потом.
Вряд ли теперь я смогу чем-нибудь отличится,
Скажем, любовью к ненастной английской погоде.
Надежда остыла, но спички я оставил сухими,
Седьмой десяток идет - а так же хочу курить.
Вся война - арифметика, все законы простые -
Там нет места и времени, чтобы дружить и любить,
Там мало лекарств, а значит, их получит сильнейший,
Там много ранений - и врачу будет некогда спать.
Но никто не сумеет отнять моей жизни прошедшей,
Даже если придется мысли о ней вычитать.
Давно я скучал по войне и песчаным равнинам,
А сейчас я скучаю по скучным визитам с простуде,
Скучаю по миру, по чаю, по креслу и по камину...
А больше всего я скучаю по самому милому другу.
Он, может, и жив, и может, он тоже скучает
И думает: "А если мой друг тоже жив и здоров?"
И никто ни на что это "может" не променяет,
Пока будет надежда доказать, что это не сон.