И снова про любовь… любовь народа.
Ах, если б эту «мелочь» ты учел…
то вместо безвозвратного ухода,
наверное, бессмертье б предпочёл.
Умри, поэт. Встревожь воронью стаю, слетится очи мертвые клевать
и каркать – петь осанну… причитая, в холодный лоб публично целовать...
И суетиться, крохи собирая – обол Харону в липкую ладонь
на вечный тур до писаного рая... тебе туда безвременная бронь.
Да кыш вы, кыш, проклятые… Прости им – не ведают, что, глупые, творят.
Тебе стихи как Божья епитимья. А им – что грай, что Слово, всё подряд
готовы напоказ – беду и радость по миру разнести в открытых ртах.
Тебе же всё, что истинно – награда, а что вот так, по случаю, всё – прах.
Всё прах... но так сложилось - беспощадна голодная до зрелища толпа...
В ней даже смерть становится площадной, в ней божий свет низводят до столпа.
Глянь, в сотню рук могилу роют чинно,
проворно рукотвОрят холм сырой…
Жизнь после смерти – это ль не причина,
чтоб умереть? Как думаешь, герой?