Ялта к зимам не готова:
не была, не будет впредь -
хлынет с гор напор суровый,
что успел к нам долететь
с побережья Беломорья -
и готово: мёрзнет всё -
помесь радости и горя,
скучное житьё-бытьё.
Радость тлеет в подсознаньи,
что недолог зимний гнёт,
что чуть позже или ране
всё-таки весна придёт...
От таможен и кордонов
не зависит зимний фронт,
эСэНГовского дурдома
век не знал Эвксинский Понт
и волною тёплой манит
в Ялту, Сочи, Геленджик -
и врагов, и братьев "мани"
завсегда ему нужны.
А без шуток если, лето
засухой порой томит:
солнце на зенит надето
и пойди его сними -
знай лишь, бронзу выплавляет
в тренированном броске
из трудяг и разгильдяев
на камнях и на песке...
Размечтался стихотворец,
зная дело наизусть,
в пелене кромешной море
на мечты наводит грусть.
За ночь снегом припорошен
очумевший город мой,
значит, валенки в галоши
иль из дому ни ногой.
Вот уже зима на грани,
я же - сам себе дурак -
жду, когда на Красном Камне
сквозь клешню засвищет рак.