Последние дни уходящего лета,
Летящего ветра последние вздохи,
Хоть Солнце печёт и невидима Лета,
Которая смоет последние крохи
Прибрежного шелеста в желтые гари
Пожаров степных, что стелились по Крыму,
Где дымные пляски синеющих марев
Протянуты памятью к древнему Риму.
И трески цикад предвечерней отрадой,
И ветра ночного эоловы трубы,
И Солнца восход из полночной прохлады,
С горчинкой полынною - нежные губы.
Спрессованы в памяти лета страницы,
Готовят нам почву для новых открытий,
Летят в нашу память легчайшею птицей –
Предвестником будущих летних событий.
17 августа 2001 Коктебель