Твоя пастель лежит в моей комнате.
Не тронутые моими пальцами мелки, скучают о тебе.
Незаконченный рисунок - яркое снежное утро, двое, хохоча, сбегают по скользкой тропинке...
Не так уж много надо, чтобы закончить.
Десяток мелких штрихов, и картина оживет.
Но не надо...
Не надо, чтобы оживало.
Точнее, не надо, чтобы ты дорисовывал.
Потому, что если продолжишь, это уже будет другая картина.
Как у меня...Если начну переписывать стих, он уже изменится, станет другим.
Люди же, как не странно, пытаются начать с того места, на котором закончили,
но обычно получается только хуже.
Потому что каждый проходит свой отрезок пути, и когда встречается с тем, кого, казалось, знал, то и сам уже не тот, кем был прежде, как и тот, кого давно не видел.
Так что...
Пусть мелки продолжают лежать на своем прежнем месте, как и рисунок.
А всё остальное идет своим чередом.