Написано письмо, без кляксы и помарки
И с виду - белый лист, с чернилами на нём
А шею жмёт тесьмой, рука же клеит марки
Для Бога я актёр. В кино глухонемом
Сердечный свой привет я посылаю жизни
Прощенья не прошу. Оно не для меня.
Бывает, что кювет - несёт с собой лишь брызги
И, как Высоцкий пел - бывает колея
Конверт письмо обнял, как гроб смыкает тело
Назад дороги нет, и нет вперёд пути
Всегда я уважал, тех, кто подшил мне дело
И проклинать в письме, их как-то не с руки