Я СИЛЬНАЯ, ведь Я УШЛА ОТ ТЕБЯ ЛЮБЯ, а на это способен не каждый.
Я научилась принадлежать не тем, кто меня любит, а только себе. Теперь я часто слышу нелепые на первый взгляд фразы:
– Я люблю тебя за то, что ты никогда не будешь моей.
Это были годы страданий, слёз и постоянной борьбы. Я жила будто в аду и даже просыпалась от собственных рыданий. Я училась жизни заново, жизни, где НЕТ ТЕБЯ. Холод воспоминаний постоянно проходил сквозь тело и вымораживал душу. Раны прошлого зарубцевались. Мне было больно только от одной мысли, что я больше никогда тебя не увижу. Я постоянно истекала кровью любви, рвала свои жилы, старалась убить веру и сжечь все мосты…
Когда-то ты любил повторять, что я ужасно импульсивная, что со мной любой нормальный мужик сойдёт с ума. Ты говорил, что я не умею любить и что устойчивые чувства совсем не моя стихия, я чересчур ярко одеваюсь и стреляю глазами по всем лицам мужского пола, независимо от возраста и внешнего вида.У нас были какие-то странные отношения. Мы не могли вместе и не могли врозь. Мы встречались, и ругались, и понимали, что чем дальше, тем становится всё яснее, что мы совершенно несовместимые люди и вряд ли сможем когда-нибудь жить вместе. Когда всё закончилось, мы оба думали, что поставили точку, но на самом деле это было многоточие. Интересно, счастлив ли ты?
***
Здравствуй, мой милый, здравствуй! К этому разговору я готовилась очень долго. Всматриваясь в лица прохожих, бродила по улицам нашего шумного города, ела мороженое, покупала цветы и… вспоминала тебя. Я и раньше пыталась сделать это, но у меня ничего не получалось. Так, какие-то отрывочные события, ощущения, голоса… Общей картины не складывалось. Амнезия – таким был приговор врачей. Сначала я не понимала, что это такое, но потом, покопавшись в медицинском справочнике, купленном на книжном развале, узнала: полная или частичная потеря памяти, возникающая под воздействием стрессовых ситуаций или физических повреждений мозга. Для меня такой ситуацией стала твоя смерть. Ты погиб у меня на глазах.
В том, что я любила тебя, я никогда не сомневалась. Даже когда лежала в больнице, спеленутая по рукам и ногам смирительной рубашкой. Да, милый, да, мне пришлось пройти и через это… Пить горстями таблетки, слушать обидные слова санитаров… Терпеть..
Я нашла человека который посодействовал твоей смерти.
Я смотрю на него в упор и спрашиваю:
– ***, это ты убил моего мужа?
– Я, – кивает ***. – Сначала я убил своего лучшего друга. Он мне до сих пор по ночам снится, а потом убил твоего мужа. Я не рассчитывал, что в этот момент ты будешь рядом. Амели, а ты отлично выглядишь для душевнобольной женщины.
– Я в порядке, – с облегчением улыбаюсь я. – Я в полном порядке. Я знала, что это ты…
Пистолет в руке *** больше не дрожит. Десять… девять… восемь… семь… Открыв сумочку, я достаю косметику и начинаю подкрашивать себе губы… Шесть… Пять… Четыре… Помада у меня стойкая, сразу не сотрется… Три… Два… Красные губы на мертвом лице… На мертвом… лице…
– Стреляй ***, я готова! – говорю я.
– К чему? – *** ошарашено смотрит на меня.
– К смерти, – устало поясняю я. – Я хочу умереть красивой. Я хочу, чтобы ты пожалел о том, что сейчас сделаешь.
Здравствуй, мой милый, здравствуй! К этому разговору я готовилась очень долго… На улице холодно, дождь, пронизывающий до костей северный ветер срывает с деревьев последние листья. В такую погоду не хочется выходить из дому, и я никуда не пойду. Чтобы согреться, я достану плед и, накинув его на плечи, весь вечер буду перебирать твои фотографии. Вот ты совсем крошечный, трогательно-беззащитный, как все малыши, только-только вступающие в жизнь. Вот – школьник… студент. А вот и последняя фотокарточка. Снимали тебя за несколько дней до смерти. На ней ты безмятежно улыбаешься. Улыбка у тебя открытая и добрая, волосы слегка взъерошены ветром… Мои фотографии лежат рядом. На них беззаботно смеющаяся девчонка двадцати с небольшим лет.
Ну вот, пожалуй, и все, милый. Сейчас я спрячу твои фотокарточки и поеду на кладбище. Но сначала оденусь. На свидание с тобой грешно приходить абы как…