Я умею драться, умею любить навылет.
Смешно, что я говорю, такие не живут и минуты,
Я хотела бы знать, какого это быть «не сильной»?
Какого жить в коконе мягкого уюта?
Устаю от дешевых драм и котят в коробках,
Забываю перчатки и ключи оставляю дома,
Я хотела бы, несомненно, дышать озоном,
И летать, проводя жизнь в облаках, а не в пробках…
Очаровываться героями книжными,
После плакать, кусая подушку,
От того, что мертво возвышенное,
От того, что герои бездушны…
Дождь на станет жить, если не будет моря,
И не будут летать светляки, если холоден воздух.
Я хотела бы уснуть и забыться, не зная горя,
Я хотела бы читать и чужую прозу.
Но ведь все это, ты, как поцелуй глаза,
Легкомысленно тверд и высокомерен,
Мое глупое сердце – израненная стрекоза,
А твой пульс, несомненно, чист и размерен.
Поднимая бровь, поднимаешь весь мир,
Смешно ли?
Я же где-то внизу, задираю голову,
Мне так страшно подставить ладони,
И еще невыносимо холодно.
Выливаю стихи на бумагу,
и прощаюсь с остатками сна,
Мне так страшно, когда ты рядом,
Потому что тогда я слаба.