в этом городе нет тебя, и ветер не наш.
только вот мосты говорят - бесшабаш, шабаш.
и перчатка одна, и шарф забыт твой в кафе,
кто-то ищет не в тех местах, не может как все.
кто-то знает, что флейта врет, молчит телефон,
одиночество устает, ну и что потом?
а потом две разных судьбы захотят в одну,
только разные – это две, и не станут…ну…
ты поедешь искать причал, на котором спят.
ты всегда это отличал. несходимость. ряд.
а когда поделишь на ноль, то получишь что?
говорят, что нужно порой не искать пальто.
продувает тебя насквозь. а ты ждешь своё.
и когда-то одной рукой ты здесь гвоздь забьешь.
и появится пара свеч, а над ними звук.
не ахти как, но всё ж не бред. ты находишь ту
несравнимую, не у дел, но судьбу, что ждёт.
в этом месиве есть предел. бесконечность. взлет.
и тогда станет ветер наш. подержи его.
надевай колпак на этаж или ничего.
ничего это просто звук. я хочу тепла.
ты даешь мне его из рук. хоть и есть зола
всё равно надо жечь мосты, создавать мосты.
в этом городе я и ты, и нет пустоты.