1.
Ты помнишь ли, чахоточной -
забилась-замерла?
В нас ширились высотками
все чувства -- волшебства
мы обе дожидались ли,
брели в чужие сны...
Ты помнишь, как вокзалами
я возвращалась - жить?
Чахоткою ли, давностью
моей (О, жизнь!) любви,
но я больна.
И в крайности
не броситься - на "вы!",
на абордаж! О, знаешь ли,
как жутко - подойти...
Увы. обезображена.
Чахоточны листы.
2.
Я кричу не о чувствах - о том, что давно прошло!...
Жизнь лишь сон, только мне не проснуться еще, увы.
В кашле бьюсь, задыхаюсь - и кажется, лишь назло
выбираюсь из тьмы, задыхаюсь. Иду на "вы".
3.
Признаться - тошно,
строки застревают
в моей давно измученной гортани!
Мы обе тонем - гибнем, выживаем,
но боль моя, увы, не перестанет.
Согнувшись (приступ!) - вымолвлю тоскливо:
"Я здесь была, я шла в слепую ночь
к тебе одной"...
Любовь осталась взрывом.
Признаться - тошно,
но не превозмочь.
Моя любовь - чахоточная. Гибнет,
но каждый миг железом раскален...
Сгибаюсь в кашле.
Кровь - паденье - иней.
И с каждым словом близится огонь.