Я играю на скрипке чуть слышно,
Я не гений и я- не артист,
Я стар- мое время почти что и вышло,
Я все понимаю- последняя осень,
Последний кружащийся лист.
Я рисую на стенах рисунки,
С обоев люди "на сцену" глядят,
В доме моем другие дома, переулки,
Окна уютно, семейно,
Оранжевой краской горят.
Я сегодня- играю на скрипке,
Я такой же безумец, как вы,
До моей постаревшей улыбки
Скоро дотронутся пальцы
Всех уводящей судьбы.
Я завтра могу не проснуться,
И этого "завтра" может уже и не быть,
Силы в себе нахожу улыбнуться
Я счастлив. Мне можно
До смерти до самой
искусство творить.