Этот будничный город...

               
Этот будничный город, с которым всегда в разлуке,
где зимою холод ломал мне руки,
ну а лето сдирало, сжигало кожу,
он опять начинает мне сниться... Боже!

Снова Красный проспект подо мною раскрыт, как рана.
Но дома здесь другие, чужие совсем... Как странно.
Время бешеных кранов настроило всюду башен:
- Посмотри, как твой город красив! Посмотри, как страшен!

Всё бы это разрушить... И будь оно всё, как было!
Я ведь пел этот мир, я любил его вид унылый.
Эти серые стены, и пыль пустырей за школой,
магазины, в которых толпились за пепси-колой.

Истуканы на площади, Красный проспект - как рана.
Пусть для них протрубит Балахнин на своём сопрано.
О, пускай он дудит! Пусть разбудит их саксофоном.
Никогда, никогда этот город мне не был фоном.

Здравствуй, N-ск, это я! Прилетел сюда ранним рейсом.
Это Янка навстречу идёт по трамвайным рельсам.
А за нею - наш Оперный движется всей громадой...
Наконец я вернулся, вернул это всё обратно.

Это я - тот очкастый птенец на концерте Каца,
где симфония Гайдна учила всегда держаться
до последнего такта, когда весь оркестр уходит,
и одна неуёмная скрипка играет в коде.

Питер 18.11.2012