А на душе-то пасмурно... И мокро…
Красивым может получиться стих,
Но человек внутри посмотрит в окна…
И поплывет внутри печаль. Но ветер вдруг затих…
Теплее станет вновь,
Когда появится на расстоянии руки,
Тот человек, кому отдал бы кровь,
А так – причина он безжалостной тоски…