Я больше не пишу стихов,
Они вдруг стали мне не милы,
Зачем мне тратить столько силы,
Когда сей дар не от Богов.
Ведь в каждой строчке у поэта
Живёт бессмертная душа.
У них - прекрасные сонеты,
А у меня лишь пустота.
Бывало время я писала
О чувствах разных и любви
И своим близким посвящала
Лишь примитивные стихи.
Тогда строка легко ложилась,
В порыве юношеских лет,
И я всё чаще улыбалась,
В душе моей струился свет.
Но вот настали дни застоя,
Я поняла, что не дано...
Не будут восхищать порою
Мои стихи уж никого.
Увы, не вижу больше смысла
Себя стихами утруждать,
Душа моя давно прокисла,
Не может ничего рождать.
И в завершение этих слов
Хочу я попросить прощения
За то, что вопреки хотению
Освобождаюсь от оков.