Шагает мой мальчик уставший,
по улицам серым, озябшим...
краски и кисти собраны,
холсты, иллюзии порваны...
И устал он дарить свои краски!
На все мёртвые, лживые маски!
И не верит он осени алой…
Той природе пустой и вялой…
Осень ржавеет, подгнившая фикция,
с вечной, жестокой любимой традицией:
бросить того, кто не смог улететь,
или пальто зябким утром надеть...
Смыты краски с души и с реальности,
обналичены фишки, утомлен от банальности.
Без листвы не прикрыть ей нагого убожества,
ведь у мелких людей, как листов, её множество...
Крылья сложены, сломаны замки,
размывает погода все границы и рамки,
и шагает малыш к холодам...
к неспокойным сердитым ветрам...
Заметает метель все дороги,
вьюга юная спит у порога.
Охраняет его сон тревожный,
от гостей непрошенных, ложных...
Ночь скользит по крышам и окнам,
её платье сказками соткано
ночь крылом его сбережет звездно-синим,
моет раны слезами…- жжет? Хоть не сильно?
День за днём бережёт его вьюга,
дарит звёзды ночами и друга,
ставит чай малиновый литрами,
и однажды достанет палитру он...