Тысячи лет поток течёт,
Окрестность, омывая даром,
Нагретый, испаряясь, паром,
Замерзши, превращаясь в лёд.
Его ровесник, солнца луч,
Теплом питающий природу,
И даже в мерзкую погоду,
Себя он расточает из-за туч.
А ветер, Божий пилигрим,
Своею ласковой рукою,
Овеет свежестью живое,
То грозен он, то чуть движим.
Одно творенье – человек,
Дары вселенной получая,
Бесплатно,… перепродавая,
Насытил корыстью,
короткий век.