Я иногда репетирую,
в кровати лежу, говорю
вслух и слова имитирую,
которые так не люблю.
В этом мире нельзя не врать,
ведь глазами ты их истыкан,
и как избитая ложью мать
стучит в дверь к сыну заике,
ты пытаешься в мир пробиться
сквозь свою стеклянную дверь,
отлитую из небылиц
и ошибочных мнений.
И правды по-прежнему нет,
а дышать всё ещё дорого...
Ты не получаешь ответ,
даже отпив изобилья из рога.
Третий глаз зашит, два других в очках
потерялись, и выход не ищут;
в этих фракталообразных зрачках
был когда-то свой мир, своя пища
для заблудшей средь каменных джунглей души,
что умела на всё удивляться.
Здесь теперь, в одиноком подвале кишит
только гниющая масса...
Бесформенная, безымянная,
бездомная и безликая.
Зато, хоть в покое оставленная,
и потому лишь - с улыбкою я.
5.12.12