Подари хоть монокль для этого мира;
не видно нам их, не туда мы все смотрим...
Выходим на улицу из квартир,
хоть пятничным вечером, хоть субботним,
но всё равно всё, одно всё ведь,
не расширит глазную ничто нам щель,
под ногами смеётся скользящая твердь,
над головой плачет бездонная дверь...
Всё, как всегда и, опустив свои головы,
какими бы светлыми они ни были,
бредём мы тротуарами бездомными,
с головой окунувшись в облака их пыли.
2012.12.10