Превращая в сосульки слёз
моих нищих эмоций глотки,
зима возвращала мой мозг
на былых ощущений мостки.
И я, кажется, очень жил;
не то слово, я - оживал!
А сосульками не дорожил,
хоть всё же, и новых ждал.
Мне нравится жить, журча
как весенний, пусть тихий, ручей,
и бренное тело влача,
знать, что в нём ещё теплится червь,
дышащий жизнью червь,
называемый кем-то душой,
(не спутать бы тут слова)
калекой, иглой, левшой...
Разница тут не нужна.
Жить лучше самим собой,
и умирать - собой.
2012.12.11