Может это лишь снится мне?
Наяву ли я вижу это –
Эти сопки в туманной мгле,
Эти огненные рассветы…
Полыхает пожар зари,
На вершинах снега алеют,
И мохнатое солнце горит,
Заблудившись в рогах оленьих.
По тропинке медвежий след
Убегает к верховьям дальним,
Режет облако, как стилет,
Острый гребень горы печальной.
И костра синий дым плывет
Над студёною речкой быстрой…
Снова кто-то в маршрут уйдет,
Растворясь в сизой дымке мглистой.
Вновь дожди и ветра поют
Песни поля над нашей крышей,
А в палатке у нас уют,
В печке шепчет огонь чуть слышно.
Навсегда в сердце он вошел –
Терпкий запах лесов и ветра,
Счастье каждый из нас нашел
В том, чтоб мерить тайги километры.
Я не знаю, как это назвать,
(Но романтикой неохота).
Для кого-то – романтика, знать,
Для геолога – просто работа!