Здесь леса сплошные и снег прилипает к стеклу,
Так же холодно, как на твоём квартирном полу,
Здесь темнеет в глазах и никто ни за что никому,
И больше ничего.
Вот с неделю уже алкоголь из крови никуда,
Между редкими взрывами точности - только вода,
Наша дорога из тонкого только застывшего льда,
И кроме нас никого.
Вот с неделю уже какой-то нелепый вальс
Сгустки отчаянья из трёх оторвавшихся фраз,
И непонятная грусть, словно внутри джаз
Темно.
Ты больше мальчик, чем мужчина, вот в чём соль,
И я не знаю на какую ставить роль,
Вся пятибалльная шкала слетает в ноль
В открытое окно.
Здесь леса сплошные и снег блестящей проседью,
Я не привыкла грезить кем-то после осени,
Не надо говорить, пусть мысли росписью
Ложатся на сукно.
Дверной проём и голоса свистят над городом,
Нас укрывает зимним синим холодом,
Твой запах тонкой струйкой под пушистым воротом
Другого не дано.