Это вовсе не стих, это мысли, в которых слова «попутки»
Пытаются изобразить наличие рифмы.
Наверное, каждого человека в нашей жизни можно сравнить с
книгой.
Ты покупаешь ее, приходишь домой, открываешь,
А у нее уже свой запах. Приятный такой.
Я всегда любил запах книг, наверное, потому что каждая пахла
По разному.
Ты пролистываешь, пробегаешь глазами по словам, которые позже прочтешь осознано.
Возвращаешься в начало, переставая забегать вперед и пытаясь предугать
«А что будет?».
Интереснее ведь читать сначала, когда за книгой ты не замечаешь время
«Счастливые часов не замечают».
Да, ты провел все это время за этой книгой, которая поглотила тебя с ног до головы,
А ты читаешь. Читаешь и переживаешь вместе с тем, что там напечатано чернилами.
Не замечая время, да и уже вовсе не обращая на него внимания,
Ты доходишь до конца.
Закрываешь.
И все.
Внутри пусто.
Ты только что закончил то, что делал на протяжение всего этого времени.
Но ведь там до боли знакомые цитаты, фразы!
Ты бросаешься обратно к книге,
Листаешь в поиске нужной страницы:
«Да – да, я точно здесь ее видел».
И ты глядишь в упор, но уже не видишь.
Для тебя эти слова словно ты топнул и от этого шума
Разлетелись
птицы.
Ты не хочешь начинать другую книгу,
Ты хочешь перечитать ее снова.
Так и с людьми –
Тебе не нужны новые.