Прицел. Мишень. Навылет пуля.
Сафари жаркого июля.
Прицел. Мишень. Окончен бег.
На миг, кровавый фейерверк.
Я не убийца, я рабочий,
Я санитар спокойной ночи.
С лицензией на правый суд,
Я штатный пряник, я и кнут.
И все философы на свете,
В моих глазах, слепые дети.
Лишь тот способен жизнь понять,
Кому дано ее отнять.
Но если сбросить маски с лиц
Натренированных убийц,
Ты вряд ли примешь на постой
Теней хранящих твой покой.
И что не выстрел - новый грех,
И не найдется среди тех,
Кто с Богом говорить умеет,
Способных отмолить за всех.
Мне с этим жить, и роль моя
Лишь быть представленным к награде,
Когда однажды стану я
Зарубкой на чужом прикладе.