Легко и даже чуть фальшиво,
Сквозь призму путанных зеркал,
Мазки фотографа картины
Что жгли сильнее чем пожар...
Что посреди пустых и грубых,
Забытых, затертых до дыр
Промозглых и чутка забитых
Где нету места для картин.
И взгляд художника ослепнет,
От этой грязной чистоты
Той жизни, что давно за окна
Мы слили, как ведро воды..
И с криком можно было б птицей,
Взорваться в пепельную высь,
Но там лишь взор, стекла крупицы,
Что превратятся завтра в пыль...