Его никто не любил.
Он жизни не знал,
он жизнь свою губил.
По вечерам тихо пил кофе,
а ночью не спал,
все о чем то мечтал, мечтал...
Он хотел пройтись по облакам -
он был романтиком до мозга костей.
Он надеялся угодить богам,
но в своей жизни не хотел принимать гостей.
Ему было так одиноко,
когда по утрам поднималось солнце
и в жизни казалось все так жестоко.
Он ведь был в этой жизни совсем один
некому было вытереть слезы, когда плохо.
и в одной из этих одиноких зим
он считал сколько ему еще осталось вздохов.