Мне говорят: "Какого рожна ты прёшься
В эту поэзию, где никакого дохода
Вовсе не светит? Вон ведь совсем доходишь:
Сутками - так, будто рогом упрёшься -
Пишешь стишочки. Зачем тебе гипертонией,
Бессонницею страдать да ещё бесплатно?
Бессмыслица! Вы, поэты - больные.
Жить в нищете ради слов? Прости, непонятно"...
Что тут ответишь? Киваю согласно. "Пожалуй,
Точно дурак я. Но здесь ничего не поделать.
Если пчелы вдохновенья впивается жало
В сердце - поди не пиши... Впрочем, вам что за дело,
Чем и зачем ради творчества жертвую?
Слаб: не писать не сумею, поверьте, я".