видеть в нем целый свет – глупость.
ждать звонка его каждый вечер.
и как дура бежать на встречу,
а в словах его одна сухость.
и сгорать у дорожных обочин,
задыхаться от дыма сигар.
говорит снова, мол устал.
и опять где-то с сотню пощечин.
а вино ведь хороший друг.
я давно уж смирилась с тем,
что все люди бессовестно врут…
только вот не понятно зачем.