Мне вернуться в тот «рай», в тот «серебряный» век,
взяв излюбленный томик на полке…
И открыть наугад, и читать всё подряд,
вспоминая забытые строки.
И коснуться истоков далёкой мечты,
как же странен наш взгляд через годы.
Сколько выпало счастья и бед на Земле
им, поэтам-пророкам народным?
Жизнь листает страницы великих пространств –
ни чета они нашей породе,
нам понять бы до дна ясный, чистый язык
соловьиной певучей природы.
Эту – Блока любовь! Гумилёвский трамвай,
что летит над Невой с перезвоном.
Этот голос Ахматовой – сеять печаль
по дремучим вселенским законам.
Слышен крик журавлей и волненье реки
у есенинской русской деревни,
и цветаевский гений тревожной души
отпевает свой «Сад» беспредельный.
Тот «серебряный» век – о единстве скорбеть
многозначностью вечного слова.
Тот «серебряный» век – в лагерях умереть
за простое, любимое дело.
Помолюсь, улыбнусь, крест рукой сотворю…
За окном в небесах звёзд кружение…
И тихонько у Бога опять попрошу
светлой памяти всем и прощения.