За наш кровавый горизонт
Заходит выжженное солнце,
И весь трезвеющий бомонд
Выходит. И на поле бьётся.
Кто первый: курица? Яйцо?
И есть ли жизнь на красном Марсе?
Каждый для себя решил давно,
А если смысл в этом фарсе?
Но каждый день всё то же солнце
Будет садиться, торопясь,
А наш бомонд всё также бьётся
И всё трезвеет, всё смеясь.