Во мне погибал поэт...
Он рвался на волю, ему было тесно
Всю жизнь находиться в душе-
Там мало простора и места.
Хотел изучить он весь свет,
Весь мир был ему интересен-
Лились бы потоки рифмованных рек,
Но где... Увы, неизвестно...
Он думал, что будет воспринят толпой,
Что будут его уважать и ценить.
И Слава, взмахнув своей доброй рукой,
Всех заставит о нём говорить...
Но бедный мечтатель и рифмы творец
Не думал, что мир безразличен.
Он был за прекрасное правый борец,
Но вдруг осознал, как мир циничен...
И что-то сломалось в душе у него,
И стало обидно и горько,
И не захотел он, чтоб видели то,
О чём сочинял он тихонько.
Он так и остался в душе у меня,
И только он мне интересен...
Победа порою не так уж легка,
И путь к ней порой неизвестен.