Сереет летопись закатом.
Буквально три минуты задом,
Мне это утро было смертопадом.
Вся наша жизнь кроется матом.
Я отрезаю ломтик с кормом,
На самом деле конура, а думают что дом
И замыкаются на том.
Я отдаю всю правду бомбам.
Мое бессилие – мишень.
Нужно попасть в нее быстрей
И только помнить этот день,
Да только делать это надо самому.